Каждый день он спускался в подземку, и каждый день не мог найти дорогу назад. Тоннели петляли, сливались в лабиринт, из которого, казалось, нет возврата. Мысль о том, чтобы навсегда остаться здесь, под землей, медленно лишала его рассудка. Шум поездов, эхо шагов, мерцающий свет — всё это сплеталось в один навязчивый гул. Единственный шанс на спасение — отыскать ту самую, восьмую по счету, дверь. Пропустить её было нельзя. Каждая странность, каждый сбой в привычном порядке вещей могли быть ключом. Он всматривался в стены, прислушивался к чужим разговорам, ловил взгляды случайных прохожих. Что-то здесь было не так. Что-то, что укажет путь.
